“El Abuelo Víctor”
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El Abuelo Víctor
Sentado en el quicio de la puerta
El pitillo apagado entre los labios
Con la boina calada y en la mano
Una vara nerviosa de avellano
Que recuerda su frente, limpia y clara.
Quizás la primavera deshojada
El olor de la pólvora mojada
O el sabor del carbón mientras picaba.
El abuelo fue picador allá en la mina
Y arrancando negro carbón quemó su vida.
Se ha sentado el abuelo en la escalera
A esperar el tibio sol de madrugada
La mirada clavada en la montaña
Es su amiga más fiel nunca le engaña.
Temblorosa la mano va al bolsillo
Rebuscando el tabaco y su librito
Y al final como siempre murmurando
Que María le esconde su tabaco.
El abuelo fue picador allá en la mina
Y arrancando negro carbón quemó su vida.
Víctor Manuel
The Grandfather Víctor
Sitting in the doorway
The cigarette between his lips off
With the beret puff and hand
A hazel rod nervous
That reminds her forehead, clean and clear.
Perhaps leafless spring
The smell of wet powder
Or the taste of charcoal as he chopped.
The grandfather was there in the mine face worker
And picking coal black burned his life.
Grandpa sat on the stairs
To expect the warm morning sun
Staring at the mountain
Is your friend more faithful never deceives.
Shaking the hand goes to the pocket
Digging the snuff and his book
And finally as always talking
Maria is hiding his snuff.
The grandfather was there in the mine face worker
And picking coal black burned his life.
Traducción de Internet
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