La Carta
Autor y Narrador
Manolo Berriatúa
El amor vino ligero,
la pena vino lacrada
y en el balcón, una niña
luce algodones y holandas.
La tarde que se descuelga,
la noche que sube y llama
con sus nudillos de bronce
al cristal de la ventana.
El silencio se cuartea
como vieja porcelana
por los pérfidos susurros
de cuartillas arrugadas,
mientras estrellas coquetas
se peinan con la enramada.
La niña apura la carta,
algo en el pecho le estalla
y ruedan lágrimas duras
como cuentas de desgracia
que perdieran los rosarios
rotos de la madrugada.
La Luna hierve de frío,
la niña reza en voz baja,
el barandal se arrodilla,
el mármol la besa…
Y sangra.
M. Berriatúa
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